Пролог, из которого мы ничего не поймем, но останемся заинтригованы.
На дворе конец просвещенного девятнадцатого века, вы идете по Лондону в порт, к собственной паровой яхте. Фосфоресцирующие грибы, усеявшие сталактиты над вашей головой, сегодня испустят споры и мириады летучих мышей кружатся в тусклом свечении. Знакомый бес из Латунного посольства подмигнул — вашими стараниями два ящика душ ханских пиратов прошли мимо таможни прямо в его загребущие лапы. Купола Базара пылают красным. Ваши матросы сыты и заметно повеселели после ночи на берегу — кажется, в ближайший месяц бунтовать они не будут. Запасы погружены, топливо вам любезно предоставило Адмиралтейство за обязательство доставить информатора в Ханство. Только ваш навигатор вас беспокоит — он уже неделю лежит в коме и татуировка на лбу налилась черным и пульсирует.
-Машинному отделению — самый полный вперед! Господа, курс на Железную Республику!


Читать дальше →