Ах какие мне сны снятся… ни одному шизофренику такие не снятся… Тимочка Костенко.

Сон. Я — юный (ну сравнительно, по ощущениям лет 20-22) волшебник с Посохом. Ну да, Артанис Моруд.

Случайно судьба заносит меня и группу моих товарищей (среди них явно Сириус, явно Дарина и явно князь Тр-Таг в какой-то портовый город.

Суровое, мрачное средневековье, то самое, которое наваливается на нас, стоит войти в любой из городков Даггерфолла…

Массивные дома, булыжная мостовая, ночь, мерзопаксотный дождик, порывы ледяного ветра с залива, покачивающиеся на серых волнах бригантины в порту…

Портовая улочка, запах гнилой рыбы.
Призывно светящиеся теплым светом квадратные окошки домов…

Хочу туда!

Пока коллеги жрут рыбу и устраиваются на ужин в трактире, я слышу краем уха разговор.

Широкий стол, отдыхает команда… то ли просто моряки, то ли откровенные пираты. Одноглазый капитан с рукой-крюком и серо-стальной бородой, да и остальная команда ему под стать.

А разговаривает мужик лет 45-50, и объясняет он своим коллегам что-то взаимодействии стихийных духов и как это влияет на погоду — духи дождя приходят в наш мир из своего, приносят ветры и бурю… А потом приходят духи солнца…

А я слушаю и понимаю — дельные вещи мужик говорит, явно у него есть своя теория на тему слоевой структуры мира — тем более что вон там на листе явно нацарапаны какие-то выкладки.

Тем более что мужик заявляет, что вывел формулу, при помощи которой можно предсказывать погоду.

Подхожу ближе, вежливо интересуюсь, не о погоде или стихийных духах ли говорили.

Команда на меня смотрит как на самоубийцу, а мужик вежливо так интересуется — а что это я имею в виду.

— А давайте, — говорю, — покажу вам кое что интересное. Идите сюда.

И отхожу на пару шагов. Мужик выбирается из за стола.

— Сейчас ему наш костоправ даст прикурить, — слышу чье-то обещание.

Вытягиваю посох. Очерчиваю на полу круг. Приглашаю вступить. Вхожу сам.

Кладу мужику руки на плечи.
— Готовы?

Вытягиваю из посоха жгут сил, скручиваю в узел реальность и высасываю нас вдоль воронки смерча сил ввысь, воввне, на границу сферы мира.

Ах какое было путешествие! Огненный слой Аэш, краешком. Слой дождей Джорма — краешком. Слой безбрежного океана — краешком. Слой пустыни — краешком. Вихрем пронеслись над облаками зелено-белого слоя Квар, спустились и скользнули вдоль ужасов черного слоя…
… и опустились на брусчатку мостовой.

Уже утро. Кричат чайки.
Трет глаза какой-то грузчик — мы на него свалились с поднебесья…
Мужика вот такие глаза:
О.О